Evgeny Zhukov - Poesía

Cuando la Tierra se divida,
Habrá manantiales de sangre,
Hundida en Ira Divina,
La humanidad verá al Padre.

Su Ira será destructiva,
El hombre será castigado.
Pero, henchido de orgullo,
El hombre superará al malvado.

Decir que yo he claudicado
No tiene sentido, ni verdad.
Tan sólo que he olvidado,
Lo que no soy en realidad.

Decir que Él ha respondido,
Es alejarse de la realidad,
Pero por todos es sabido,
Como Él respuestas da.

Hace más de cuatrocientos años,
Que los cerros la contemplan,
Testigos son de su historia,
De su vida y su suerte.

Un seis de agosto del treinta y ocho,
En pleno siglo dieciséis,
Un tal Gonzalo llegó de España,
Fundando lo que hoy es Santafé.

La mente en blanco,
El corazón en frío,
El alma eterna,
Está en vilo.

El sol alumbra,
El día es bello,
El hombre muere,
El alma dentro.

Ya las palabras no alivian,
Las letras tampoco me ayudan.
Y me destrozo yo por dentro,
Y todo esto – mea culpa.

Es un vacío y dolor,
Que me desgarra dentro.
Destruye todo mi interior,
Y poco a poco muero.

Hay un dolor que llevo dentro
Y no lo puedo expresar.
Porque del todo no lo entiendo,
Tan sólo siento reventar.

Mi alma, herida en el centro,
Se contorsiona de dolor.
Cuando se pierde la esperanza,
Y la confianza superior.

Y ahora, ¿qué? ¿De qué escribir?
Repetición de la repetidera,
Va siendo hora de cerrar,
Y de cambiar el mismo tema.

Pero no puedo describir,
Ni el amor, ni la belleza,
Ni el cuerpo seductor,
De la mujer que me embeleza.

¿Dónde ha quedado mi corazón?
¿Dónde ha quedado mi alma?
¿Dónde ha quedado la razón?
¿Dónde ha quedado la esperanza?

¿Dónde ha quedado el amor?
¿Dónde ha quedado el sentido?
¿Dónde ha quedado el sinsabor?
¿Dónde ha quedado lo querido?

Los intelectuales me reprochan
Por la simpleza de mis letras.
Mas les respondo con desdén,
Que no escribo para ellos.

Le escribo yo al pueblo,
Que no ha perdido sus sentimientos.
Para aquellos del montón,
Que diferencian lo feo de lo bello.

Un vacío me embarga,
Necesidad entre el tiempo.
La forma vaga del deseo,
Entre la muerte el sediento.

Entre la abundancia del tiempo,
Entre las luces el destello,
Entre las formas y colores,
Y sin saber lo que yo siento.