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- Categoría: Poesía
Tal vez, en algún lado del mundo,
Ahí donde el sol no se puede ocultar,
Existe un lugar que sea sólo belleza,
Un oasis muy mío y muy singular.
Un oasis que calme la sed del sediento,
Que proteja del frío y del calor.
Que sustente mi alma y de alimento,
Que florezca en ella la flor del amor.
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Hay que escribir un poema,
De ello tengo hoy necesidad.
Pero las letras no salen de mi alma.
Mi alma, hace rato muerta está.
Murió en la encrucijada de traiciones,
De perfidias y odios pasajeros.
De destrozos y lamentos pendencieros.
Y fue enterrada con el canto del zarcero.
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Quisiera regresar al pasado,
Quisiera poder advertir.
Dejar mensajes muy claros,
De lo que está por venir.
Quisiera cambiar la historia.
Quisiera poder influir,
Un poco en los eventos,
Que después van a ocurrir.
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Me duele hasta el fondo de mi alma.
Y el corazón, lo siento reventar.
No sé porque el dolor a mí me embarga,
Si debería ser feliz y no llorar.
Y, sin embargo, no logro contenerme.
No puedo evitar mi alma desangrar.
Me duele lo que pasa en el mundo.
Me aterra lo que a los hombres nos puede pasar.
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La locura se ha apropiado del mundo,
El hombre se ha vuelto “impoluto”.
Creé que, gritando consignas idiotas,
Podrá evitar pagar el tributo.
Cree que su vida, sin restricciones,
Jamás tendrá consecuencias.
Y ahora que estas, tocan su puerta,
Las rechaza con violencia.
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Ya mucho, mucho tiempo ha pasado
Desde la última vez que escribí.
Quería yo hacerlo, no lo niego.
Pero, a decir verdad, no me atreví.
Estaba en un letargo, anonadado.
Sin creer lo que en el mundo ocurría.
Sin poder asimilar los golpes a la vida,
Que día a día el terrorismo le hacía.
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Dedicado al último rinoceronte blanco del norte que existe
Yo soy el último. Más no habrá.
Solitario, me muevo en la espesura.
Y veo a hombres intentado ayudar,
Deshacer de otros, su diablura.
Los veo esforzarse hasta el máximo,
Tratando corregir lo irreparable.
Y por las noches, aun alcanzo a ver,
A otros hombres tratando de cazarme.
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Vivir, morir, querer, sentir,
El mudo no es igual a todos.
Es superior, y es mejor,
Pues guarda bien las emociones.
El ciego es bendito igual,
Quizás aún más que los “normales”,
Pues en su ceguera puede ver,
Lo que nos ciega en cantidades.
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Quienquiera que escuche las palabras,
Quienquiera que vea la razón,
Sabrá que en la vida poco vale,
La vida si no existe el amor.
Sabrá que la conciencia del hombre,
Es simple reflejo de intereses,
Que chocan con la esencia del hombre,
Produciendo cantidad de estupideces.
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Son treinta segundos. Muy poco tiempo.
Algunos, tal vez, ni siquiera lo ven.
Pero en este tiempo, la vida ha cambiado,
La vida ha acabado en un santiamén.
Son treinta segundos. No es casi nada.
Nada importante puede ocurrir.
Tan solo las vidas de muchas personas,
En treinta segundos están sin porvenir.
